Que poco hemos andado en estos siglos. La sombra del dinosaurio aun relata nuestra adversidad y la llama de icaro amenaza con perecer. Miedo y contingencia recuerdan nuestros ancestros. De antiguos dolores traemos las rosas que encendemos. Apenas a un paso de las cavernas nos sabemos inmortales y temerosos. Desvalidos, imploramos la lejanía de los infectados. Ocultamos la cara frágil tela de nuestras suplicas.